Олег шёл покачиваясь словно на палубе корабля в шторм. Он был пьян. В усмерь, в дрибаган, в стельку. Пьян так сильно что удивителен сам факт что он ещё передвигается своим ходом. Мысли в голове метались, постепенно возвращаясь то к началу попойки, то к попыткам сообразить где он находится.

Его друг по работе предложил отметить конец недели. Был бы повод. И вот, сразу после работы они отправились в ближайший бар. Начали с пивка, для рывка, закончили водкой. Курили сигареты и много болтали. То о работе, то о бабах. Это могло бы продолжаться до самого утра, Олег был крупным человеком и мог пить сколько угодно и где угодно, если бы бар не закрылся в два часа ночи и их попросили. Он смутно помнил как они разошлись, но совершенно очевидно было что он проводил своего друга до станции метро. Кажется она называлась «Речной вокзал». Он совсем недавно приехал жить в Москву и ещё не успел познакомиться со всеми станциями метрополитена. Уж тем более все их запомнить. Друг уехал, а Олег решил прогуляться до дома пешком.

Теперь он шёл по какому то парку пытаясь сообразить как он сюда попал. Решил прогуляться не представляя в какой стороне его квартира. На удачу, на авось. Вдруг повезёт? Не то что бы он был фаталистом, просто в последнее время Олегу было на многое плевать. Его не волновало сколько он зарабатывает, не волновало сколько ему ещё жить таким вот образом жизни. Не волновало его и то что дом не построен, дерево не посажено, и детей тоже не растит.

Олег остановился почувствовав что сжимает что – то в руке. Это была едва начатая бутылка портвейна. Он даже не помнил как купил и открыл её. Вот это называется запой.

Он сделал несколько больших глотков, вытер губы рукавом плаща и полез в карман за сигаретами. Прикурив, решил оглядеться по сторонам. Справа был небольшой спуск к какому – то искусственному водоёму. Слева большие деревья, кроны которых были украшены жёлтой листвой разных оттенков, словно янтарём. Эта ассоциация сама по себе пришла в голову и Олег даже не удивился почему. Было время когда он их сам искал, мучительно подбирая и отсеивая самые корявые и плохо звучащие. Теперь же… Он посмотрел под ноги – надо же, он стоит на асфальтовой дорожке. В его то состоянии. Куда пойти? На право, что бы искупаться, и плевать что на дворе осень, или на лево, искать приключений в чащобе? Или прямо, навстречу…

Неожиданно Олег услышал собственные мысли:

« Он стоял на развилке трёх дорог, трёх путей. Его путей. И от того какой путь он выберет сейчас зависит его судьба. Судьба которую он должен будет пройти до конца, до самой смерти.

Подул ветер, потревожив волосы и полы плаща. Страннику нравилось когда ветер вот так дует в лицо. Он всегда закрывал глаза, раскрыв объятья, и приподняв подбородок слушал. Слушал ветер. Кто умеет слушать тот может многое. Странник был человеком воздуха и поэтому мог черпать силу даже из лёгкого бриза, дующего с моря в жару. Он сделал глубокий вдох и задержал дыхание, ощущая как энергия вливается в тело. Неожиданно судьбоносный ответ пришёл сам собой. Ветер подсказал идти Страннику прямо, где его, скорее всего, ожидали вооруженные воины Тёмного Повелителя, что бы уничтожить Последнего Избранного Ветра.

Наконец он сделал выдох. Сила была в нём. Он чувствовал её и готов был применить. Ещё он знал что на его стороне Ветер.

Странник поднял с земли меч катана. Выставив перед собой он произнёс заклинание, потом перехватив отвёл его вправо и вниз. В левой руке он почувствовал лёгкий ветерок. Он готов. Вперёд! На встречу судьбе…»

Олег стоял на дорожке ошалело понимая что оно, это чувство, опять вернулось. Сколько он не старался прогнать его и не думать о нём последние три месяца, оно всё равно вернулось. Видимо ему никогда от него не избавиться, сколько ни стараться.

Он отпил ещё портвейна, закурил очередную сигарету и побрёл прямо по асфальтовой тропинке.

Пройдя немного Олег увидел за озером огни города.

Все кто хотел быть в такой поздний час дома, сидят в своих уютных квартирах и смотрят какой - нибудь тупой боевик по телику. Один он, как полный идиот, шатается по парку вместо того что бы вызвать такси и спокойно доехать до дому. Если б ещё остались деньги на такси…

Он пошарил по карманам, но денег так и не нашёл. Скверно до нельзя.

Покачиваясь, он посмотрел на молодые деревца посаженые вдоль дорожки. Берёзы? Нет. Тополя?...Нет…Когда они маленькие – хрен их разберёшь. Олег вспомнил своего брата, с которым очень сильно дружил до тех пор пока не решил уехать столицу. Вот он – то любил по – философствовать. Прям – таки палец в рот не клади. Вот он сейчас сказал бы о том что люди как деревья, пока дети, не известно кто из них вырастет, а когда вырастают, то сразу видно кто is who . Так и деревья.

Он подошёл к одному. Потрогав ствол и попробовав на вкус листочек, сделал вывод что скорее всего это рябины. Вроде как даже разглядел небольшие кустики ягод. Зимой прилетят снегири и будут лакомиться. Отчего – то ягоды рябины летом горькие, а зимой вкусные.

Опять припомнив брата, Олег вспомнил и то как они любили, в детстве, изображать из себя великих музыкантов. Он забирался на какое – нибудь возвышение, и взяв в руку палочку, принимался делать руками характерные для дирежора жесты. Виктор, в это время, старательно изображал первую скрипку или играл на воображаемом рояле. Да уж… Вот было время…

Олег не смог совладать с желанием, и вскинув руку, запел:

- Когда мы были молодыми, и чушь прекрасн….ах ты, ё!

Дирижируя сам себе, он пятился, и поэтому не заметил большого камня, врытого в землю. Он был примерно по пояс и налетев на него, Олег навернулся, больно ударившись головой об что – то.

Некоторое время он лежал без движения, приводя в норму вестибулярный аппарат. Желудок словно живой, ворочался, а голова, казалось готова зажить отдельной жизнью от тела.

Наконец, придя в себя, Олег поднялся на ноги, но не смог устоять ровно и облокотился на камень что бы не упасть. Его внимание привлёкло что – то блестящее. Приглядевшись он понял что это кусок отполированного метала.

«Ну и ну, - подумал он. – Кто – то вкопал в землю булыжник и приклеил на него табличку…» Он придвинул лицо поближе что бы получше рассмотреть; кажется там что – то было написано. Но увидеть что либо в темноте было трудно. Ну и чёрт с ней…

Вдруг, в отражении на табличке, Олег увидел падающую звезду. Всего мгновение, и нету. Он настолько резко развернулся что бы посмотреть на явление, что не устоял и снова упал. Только на этот раз на зад, больно ударившись спиной о монумент.

Нет, не успел… А жаль. Можно было бы загадать желание.

Но зато какое сегодня красивое небо! Хоть и осень на дворе, но небо чистое, без единого облачка. Видно даже Млечный Путь. Звёзды…

Олег зачарованно смотрел на них и сам не заметил как снова услышал :

«Странник стоял на краю скалы. Ветер снова был с ним. Он его чувствовал.

Внизу бушевал океан, тщетно пытаясь разбить прибрежные скалы волнами.

Сзади неслышно подошла Леона пытаясь быть незамеченной. Но Странник всё равно почувствовал её приближение ещё из далека. Ветер услужливо принёс запах её волос, духов, тела. Он резко развернулся к ней, подхватил за талию. Уже много раз Леона пробовала провести его, но ни разу не достигла успеха. Впрочем, ей нравились объятия Избранного. И не только потому - что она сама была Последней Избранной Луны, но и ещё потому – что он был её мужчиной. А она его женщиной. Они любили друг друга, так и не решившись признаться о своих чувствах остальным, потому – что это было неправильно. Потому – что их никто не сможет понять и, скорее всего, лишат статуса Последнего Избранного. Хотя, однажды получив его, лишить нельзя, не убив носителя…Леона посмотрела в глаза.

- Димир, ты опять собираешься на Ту Сторону?

- Да. – он немного помолчал. – Скорее всего, да.

Она не хотела его уговаривать остаться, потому – то не хотела слышать как Странник снова будет говорить о Судьбе и что его там ждут и надеются.

- Что ж… Передавай привет остальным, если ещё помнят меня.

Леона улыбнулась.

- Поверь мне, они помнят. – ответил Димир.»

Олег сфокусировал взгляд на руках. В одной сигарета, в другой бутылка с портвейном. И как только не разбилась до сих пор. Одним мощным глотком допил спиртное и отшвырнул пустую посуду, затем докурил сигарету и запустил окурок в сторону озера. Он решил двигать домой.

Но попытавшись подняться почувствовал острую боль в голове и снова сел.

Нужно расслабиться. Немного отойти от опьянения. Немного отдохнуть, собраться с силами и идти домой. Наверно скоро уже светать будет.

Олег сам не заметил как прикрыл глаза. Вот так. Вдох – раз, два, три. Выдох – три, два, раз. Словно проигрывая гамму, туда – суда.

Дыхательное упражнение возымело действие и он почувствовал умиротворение. Полностью расслабившись, незаметно для себя, заснул. Несмотря на осеннюю погоду, тихо и с полуулыбкой на лице. Проходившая мимо бабулька, с полной авоськой пустых бутылок, укоризненно покачала головой. Что за молодёжь нынче пошла?! Напьются и спят где не попадя. Ещё и нагадят под себя. Вот в годы её молодости себе такого не позволяли…

Она подошла к Олегу и запахнула плащ что бы он не замёрз. Хотела разбудить молодого человека, посоветовать что бы он шёл домой, но не решилась. Нравы нынче крутые, могут и обругать… Да, не та молодёжь, не та… Снова покачала головой и продолжила свой путь – ещё много «рыбных» мест нужно обойти.

Ветер усилился подняв вихрь опавших листьев и понёс их через дорожку к озеру, но, словно увидев спящего человека, устыдился своего порыва и неожиданно стих. Листья, потерявшие движущую силу, стали медленно опадать. Этакий осенний жёлтый снегопад.

Через всё ночное небо снова пролетела падающая звезда.

 

Олег проснулся до рассвета, но не оттого что стало холодно, осень в этом году выдалась тёплой, просто давняя привычка просыпаться в пять утра на работу. Вот уже в течении многих лет. И даже сменив место жительства и режим работы, он всё равно просыпался в пять утра. Он открыл глаза и первые секунды не мог понять где он и как попал в это место.

Он встал отряхивая с себя листья, постепенно вспоминая детали прошлого вечера. Кажется он нажрался с приятелем и проводил его до метро, а сам пошёл домой пешком. Пошёл через парк. Чуть не угодил в озеро и не заблудился в лесу. И ещё, кажется, об что – то здорово ударился.

Солнце ещё не встало, но было светло. По небу ползли облака, набежавшие за ночь. Воздух веял свежестью. Так и должно быть, он же в парке, в конце концов. Олег потрогал шишку на голове и повернулся посмотреть об что же он вчера навернулся. Это был невысокий кусок горной породы, в который, чуть повыше середины была вмонтирована металлическая табличка с надписью:

«Аллейка им. Алисы Селезневой».

Он перестал держаться за голову и медленно опустил руку. Воспоминания обрушились на него словно снежная лавина, а в голове зазвучали слова песни из детского телефильма.

Олег вспомнил детство. Как впервые посмотрел фильм о приключения девочки из будущего. Как позже узнал что автор этих историй Кир Булычёв. И все книги про Алису он прочёл. Вспомнил как ему жутко понравился Паша Гераскин, за то что он романтик. Возможно последний романтик на всё будущее. Как вместе с героями переживал все эти приключения. Это было что – то новое и необычное. Настолько, что потрясло его до глубины души, и сняло какой – то внутренний тормоз.

Олег вспомнил как начитавшись Булычёва и других отечественных писателей – фантастов, твёрдо решил сам стать писателем. Уже в то время он стал замечать что он не такой как все. Там где у любого мальчишки во дворе фантазия работала «со скрипом», у Олега, летела во весь опор не зная преград. Обыкновенные горки превращались в трапы космических кораблей, а песочницы – в бассейны со злобной биомассой. С детства он сдружился со своим двоюродным братом Виктором. Вместе они придумывали новые приключения, вместе «проигрывали» их, и вместе решили стать писателями. Придумали себе творческий псевдоним – Братья Дэвид и Виктор Райт. И ещё, у него была муза. Девочка по имени Алиса, которая всегда незримо присутствовала в воображении, и если, что – то не клеилось, Олегу достаточно было вспомнить её улыбку и голубые глаза. Он тогда решил что у него какой – то дар. У него в голове постоянно звучали чьи – то диалоги, развивались разнообразные сюжеты, появлялись герои, плохие и хорошие. Нет, не шизофрения, просто очень богатое воображение. Тогда он даже что – то написал. Шариковой ручкой в тетрадке, косолапым подчерком, за который много раз доставалось от матери. По – детски наивное и не солидное, но это было начало. Начало того к чему он решил стремиться всю жизни.

Поднялся ветер и подул в лицо Олегу. Он стоял как статуя и смотрел на табличку. На глаза наворачивались слёзы. Слёзы воспоминаний и тоски. Если кто - нибудь посмотрел бы сейчас в его сторону, то увидел что рядом с ним стоит девочка, одетая по летнему. Она держит его под руку, склонив голову к плечу. Словно отец и любящая дочь гуляют по парку в этот предрассветный час.

Казалось что вся жизнь впереди, но…Окончив школу, Олег пошёл в училище, а закончив его, пошёл работать на завод. Всё это время он вынашивал идеи рассказов и чем взрослее он становился, тем серьёзнее становились темы. Но работа отнимает слишком много времени, и приходя со смены, Олег заваливался спать. Каждый день он работал в мыслях описывая приключения своих персонажей и шёл домой с одним только желанием – писать. Но приходя домой чувствовал что не в силах даже зарядить лист в машинку. И так несколько лет… Несколько лет желания писать, писать потому что чувствовал что у него это будет получаться хорошо. Писать потому что не мыслил жизни по – другому. Потому что постоянно слышал.

Год назад он прочитал книгу Стивена Кинга «Как писать книги». В ней известный писатель написал о том как он сам стал писателем. О том как работает над новыми произведениями. О правилах писательства, грамматике. В ней же Кинг даёт разрешительный талон: ты можешь, ты должен, а если у тебя хватит храбрости начать – ты будешь . Писательство, говорил он, это волшебство, как вода жизни, как любой творческий акт. Вода бесплатна, так что пей. Так говорил великий и ужасный Король Ужасов. Олег вдохновился этой книгой, и начал писать. До поздна засиживаясь у себя в комнате и стуча по клавишам. Не высыпаясь по утрам. Вечно сонный на работе и оживая к вечеру, зная что дома его ждут его герои что бы продолжить свои приключения. Можно сказать что это был прорыв.

А действительно, что сделал он? Начал описывать одну идею ( Олег всегда писал что – то вроде короткого сценария в блокнот что бы ничего не перепутать при написании в «чистовик» ), но написав несколько листов, запнулся. Ничего особенного, просто не знал как описать то что придумал. Стивен Кинг говорил что для того что бы хорошо писать нужно много читать и много писать. Тоесть нужно постоянно практиковаться и учиться у других, постепенно вырабатывая свой стиль. Так и не закончив одно, Олег брался за другое. Не закончив другое, брался за третье…Много позже он понял что не сможет написать большой роман, что начинать нужно с маленьких рассказов. Практиковаться. И ещё он понял что нужно сменить работу. Сменить окружение и жизнь. Олег много думал и наконец решил переехать жить в столицу. В течении двух лет он копил деньги. За это время он так и не написал ничего. Решил сначала пожить у каких - то дальних родственников, а потом снять где – нибудь квартиру. Он так и сделал. Через две недели после приезда в Москву, он уже жил в снимаемой квартире и работал сборщиком на фирме по продаже компьютеров. Ещё через месяц Олег наконец – таки написал рассказ. Отослал его знакомому в издательстве и стал ждать. Тут то всё и началось. Он не любил долго ждать и очень быстро решив что его произведение никому не нужно, впал в депрессию. Сначала он пил один. И чем сильнее напивался тем больнее ему было. От того что он полная бездарность. От того что все идеи что он придумывает – чушь собачья. От того что в нашей жизни нет места таким мечтателям как он; миром правят деньги. От того что, видимо, он бездарность, хотя высокомерно полагал что у него талант. Поэтому и уехал из маленького городка с итальянским названием, бросив семью и друзей… Потом стал пить с новыми друзьями по работе. Стало немного полегче. До тех пор пока не возвращался домой, где снова и снова Олега преследовали призраки его фантазий. Но писать не хотелось, не было сил. Какой смысл? Зачем? Никому не нужно его творчество. Всем насрать. Несколько раз Олег буквально молил о желании творить, но никто не появлялся со стаканом виски и сигарой в зубах и не осыпал его золотой пыльцой. Он послал всё к чёртовой матери и ушёл в запой. Это было легче всего. Напиться и забыться.

 

Ветер стих.

Олег наконец вышел из ступора воспоминаний и стал оглядываться по сторонам словно соображая где он и что он. С удивлением почувствовал что кто – то держит его за руку. Он посмотрел и увидел её , девочку будущего из прошлого.

Она улыбнулась ему своей волшебной улыбкой.

- Здравствуй Олег, - сказала она.

Стоять больше не было сил и ноги подкосились. Он встал на колени и взял её за руки, всё ещё не веря своим глазам.

- Алиса? Но как…

Она снова улыбнулась и сказала утвердительно качнув головой:

- Да это я, Олег. Я пришла помочь тебе. Как всегда.

Это было похоже на какой то сумасшествие или белую горячку. Та, что была только в воображении, стояла перед ним вполне реальная. Чёрт, Олег даже чувствовал её ладони!

- Олег, не молчи, - говорит она. – А то я подумаю что ты сошёл с ума. Хотя история и знает несколько сумасшедших писателей, но…

Она лукаво подмигнула.

Олег стоял на коленях и смотрел на неё с приоткрытым ртом так до конца и не веря.

- Но как?, - повторил он.

- Очень просто. Ты звал и я пришла.

Она перестала улыбаться и серьёзно посмотрела ему в глаза.

- Олег, ты зря убиваешься. У тебя всё ещё впереди. Твой талант всегда будет с тобой и не надо ничего бояться.

Он опустил взгляд. На глаза снова навернулись слёзы.

- Прости меня, Алиса, - сказал он, - Я предал тебя. Тебя и их - своих героев.

Она протянула руку и коснулась ладонью его щеки. Он почувствовал тепло. Нежное, любящее. То которое ему, быть может, так не хватало. Он поднял глаза.

- Ты сможешь. Я верю. Ты сможешь вернуться и будешь писать. Они тоже верят, Олег.

- Но я…Но мой первый рассказ…

Она перебила его, усмехнувшись:

- Ерунда, у всех были первые неудачи. Вспомни мистера Кинга. Что он сделал когда получил первый отказ?

- Забил в стену гвоздь и повесил отказ на него

- Вот видишь? Он не впал в отчаянье. Все когда – то начинали и у всех были первые неудачи, но были и первые успехи. Кто сказал что будет легко?

Олег смотрел в голубые глаза и понимал что она права. Да, у всех были первые неудачи и первый успех. Ещё неизвестно как сможет перенести испытание славой он. Начнёт снова пить по – чёрному или окрылённый успехом напишет что – то ещё более хорошее и возвышенное?

Он встал на ноги.

- Ты права, Алиса. Сто раз права!

Олег сделал шаг назад и поднял руку к голове, отдавая честь.

- Я клянусь что буду писать. Писать всю жизнь. До последнего вздоха. До последней мысли. До последних дней.

Она снова улыбается:

- Я знаю, Олег. Не забывай, ведь я же живу через сто лет.

В это время первые лучи солнца окрашивают облака в ярко оранжевый свет и Олег поднимает голову невольно любуясь красотой утра.

«Странник двигался почти не слышно, неся смерть всему что проявляет агрессию по отношению к нему. Короткое заклинание и вот он уже движется немного быстрее своих врагов. Словно на крыльях Ветра.

Надо только продержаться до утра. Тёмные воины и их псы, упыри и вурдалаки, не смогут перенести солнечного света и расползутся по своим норам.

Димир подставил катана под обрушивающий на него удар меча, и быстро прочитав заклинание, выставил вперёд руку с повёрнутой вверх ладонью. В этот миг с руги сорвался небольшой вихрь воздуха и ударил противника в грудь, откинув его на несколько метров назад. Но не успел Тёмный ещё упасть на землю, а Димир уже летел на него выставив перед собой меч, чтобы пригвоздить его к земле. Бить надо точно в сердце, иначе их никак не убить.

Получилось. Точно в сердце.

Сзади один из Тёмных занёс свой двуручник чтобы нанести сокрушающий удар на спину Странника. Утреннее солнце озарило лицо воина и оно исказившись гримасой ужаса начало словно проваливаться. Запахло серой.

Он понял что победил. Не только это сражение. Он победил Судьбу. Это важно было именно сегодня. Именно этой ночью. Ему предсказывали смерть, но он воспротивился и смог доказать что можно спорить с Судьбою. Если он выстоял, то он сможет пройти дальше. И никто не сможет его остановить. И конечной целью будет падение Тёмного Повелителя.»

Олег снова посмотрел туда где стояла девочка из будущего, но там уже никого не было. Только молодые деревья рябины и камень с металлической полированной табличкой.

«До встречи, Алиса. – подумал он. – Ещё увидимся!»

Олег быстро определил в какой стороне его дом и быстрым шагом отправился в том направлении. Его ждали дела.

Он сидел за компьютером и лихорадочно стучал по клавишам, боясь потерять ускользающую мысль. Двадцать шесть страниц позади, а Олег даже и не думал сбросить темп, лишь изредка бегая на кухню за очередной кружкой чая.

Раздался телефонный звонок от которого он вздрогнул. Он взял трубку с явным раздражением:

- Алло!

- Привет Олигарх, как дела?

Олигарх был ник Олега в Интернете, позже он придумал себе псевдоним которым решил подписывать свои произведения – Олег Арх.

- Кто это? Серёга, ты чтоль?

Это был его друг с которым он познакомился когда тот покупал себе компьютер на фирме где работал Олег. Тогда он узнал что Сергей занят выпуском нового журнала научно – технического направления. Позже Олега вызвали в редакцию; тот комп закапризничал и нужно было срочное вмешательство того кто его собрал. Вечером Сергей предложил отметить удачную реанимацию и Олег рассказал ему чем занимается. Потом спросил, не будет ли у них в журнале раздела для научной фантастики. Сергей пообещал поговорить с редактором.

И вот теперь сердце замерло…

- Ага. У меня для тебя две новости: одна хорошая, а другая очень хорошая. Какую сначала?

- Э-э-э…давай уж сначала хорошую, - еле смог произнести Олег.

- Я уговорил редактора на раздел в несколько страниц.

- Здорово, а очень хорошая?

- Твой рассказ будет первым напечатанным в ней!

…отдышалось и снова пошло.

- Кру-у-уть!! Серёга, с меня пиво!!!

Олег думал что щас от радости полетит.

- С удовольствием, только вечером. Ты как?

- Конечно, давай вечером.

- Ну и ладненько. Хорошо, ещё позвоню. Бывай!

- Пока…

Олег ещё некоторое время сжимает трубку, не в силах поверить что его рассказ напечатают. Его первый рассказ.

Наконец он медленно кладёт её, потом смотрит на стену перед собой где висит большой постер Владимира Кузьмина и улыбнувшись встаёт и идёт на кухню. Заваривает чаю и возвращается назад за рабочий стол. Включает погромче музыку рок.

Снова смотрит на стену, словно прислушиваясь. Но не к тексту песни или звенящим переборам гитары, а к себе. Потом снова бросается к клавиатуре и начинает писать. Позади него, из – за плеча, на монитор смотрит девочка. У неё на лице улыбка. Похоже ей нравится то что пишет Олег.

23 ноября, 2003 год.
Влад Базанов.